Одиннадцать цифр набрать
непослушными пальцами.
И ждать, чтоб доступен для связи
был мой абонент.
А ветер-насмешник срывает у листьев овации,
И волосы треплет, используя нагло момент.
Котенком потерянным мечется
лист неприкаянный,
Врезается в память как яркий нелепый сюжет.
Одиннадцать цифр набираю еще раз отчаянно.
Ответ механический.
Доступа в жизнь твою…
Нет...
Я ушла... Покой твой - не нарушу...И прощаньем - не обременю...Только ты беднее стал - на Душу.. Ласковую... нежную.... мою...Преданную - в горе... и ненастье..И всегда... спешившую на зов...Ту, что унижал... и рвал на части...Убивал огнем... бездушных слов..Изводил.... безжалостным молчаньем... После... до общенья... снисходив...И елейно-праздными речами...Мерно гнал... без жалости в обрыв...Всё на свой аршин - мы в жизни мерим...На шкале -находок и пропаж...Я - твоя... «невелика потеря»...Ты – февральский мой шальной мираж...Но теперь, когда над «i» все точки...По местам - сомненья... правда... ложь......Я ушла... растаяв в этих строчках......И не жаль... Что ты их - не прочтешь